jueves, 30 de julio de 2020

Poemas de: Emily Dickinson

EL CIELO ESTÁ BAJO

El cielo está bajo, las nubes son feas;

Un flaco viento se queja todo el día

La Naturaleza, como nosotros, es a veces atrapada


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SENTÍ UN FUNERAL EN MI CEREBRO

Sentí un funeral en mi cerebro;

Y cuando todos estaban sentados,

Y luego los estuché levantar un ataúd

como si todos los cielos fueran una campana,

Y luego un vacío en la razón se quebró



Él era débil y yo era fuerte

Él era débil y yo era fuerte,
después él dejó que yo le hiciera pasar
y entonces yo era débil y él era fuerte,
y dejé que él me guiara a casa.

No era lejos, la puerta estaba cerca,
tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,
no había ruido, él no dijo nada,
y eso era lo que yo más deseaba saber.

El día irrumpió, tuvimos que separarnos,
ahora ninguno de los dos era más fuerte,
él luchó, yo también luché,
¡pero no lo hicimos a pesar de todo!

domingo, 21 de junio de 2020

Horizonte



No son tus ojos. No.
No son tus labios, llamándome. No.
No es tu risa en la que caigo sin asideros. No.
Es la poesía. Ese horizonte de sucesos.








sábado, 13 de junio de 2020

Porque el después es volver a pasar.


Paisaje, Fantasia, Cielo, Nubes, Reflejo
¿Y si no fuera a ningún sitio?
El principio es principio, pero es ley, pero no.
Es incertidumbre, es agujero negro.
¿Y si después no hay nada?

Porque el después es volver a pasar.
¿Y si todo es fuego? ¿Y si todo es agua?
¿Y si me quemo, me quemo y me quemo
y después es volver a empezar?

Doy vueltas sin parar. Das vueltas a tu propio eje. Y al mío.
¿Y si siempre somos porque fuimos porque seremos?
¿Y si después no hay nada porque siempre estás tú?
¿Y si te caes, te caes y te caes
y vuelves al principio donde siempre estoy yo?

miércoles, 10 de junio de 2020

Libélulas en cada sobre


Abajo, raíces.
Abajo, semilla. Semilla y agua.
Oscuridad que da vida. Frío que equilibra.
Mi mano de camino al principio de todo.

Rebusco entre las cartas que guardé.
Libélulas en cada sobre, en cada línea, en cada coma.
Ahora que ya no escribo más que para mí.
Ahora que los buzones ya no llaman.

Abajo, dedos, hormigas.
Abajo, futuro y tiempo.
Tu mano recorre el principio de todo.